O toque de Midas

"Sweet Disposition", dos The Temper Trap

2012-01-26T18:29:00.001Z

Naturalmente ser

2012-01-09T11:18:00.005Z

Isto de precisar de me perder, de me distanciar do tempo e do espaço, é não mais que um intenso desejo de me aniquilar perante a maravilha do universo, para me poder reencontrar, depois, pacífico, pleno da maravilha da criação e novamente sabedor do milagre da minha existência nela. Isto de correr atrás do mar, da montanha, do nascer e do pôr do sol, das estrelas e da lua, do calor do sol e do fresco da noite, do varrer do vento e do toque da chuva, é apenas o desejo de poder abraçar com os meus sentidos a beleza que há no mundo. Isto de querer sorrir, rir e chorar perante o pôr do sol é o magnetismo destes encantos com que me cruzo, os quais fazem fluir em mim todo o tipo de emoções, que me libertam dos meus tormentos pela harmonia da aceitação da sua maravilhosa simplicidade; é saber-me e sentir-me verdadeiramente vivo e , de novo, em paz; é sentir-me EU, o eu maravilha da minha existência, o eu milagre do ser, o eu em paz e em harmonia com o espaço e o tempo de que teve de tentar escapar para poder amar.

síndrome de estocolmo

2011-12-19T19:15:00.005Z

estou absolutamente teu refém. reténs-me sem prazo definido nessa tua teia de encantos e vais-me satisfazendo da sede de ti com (sempre) breves lampejos da tua presença. é inebriante a sombra que fazes cair sobre os grilhões que me prendem. como tudo está inebriado de ti, como a minha presença não é mais que uma permência que se arrasta para trás e para a frente sem poder, e sem querer, deixar o raio da tua influência. é que, para já, para logo e para um horizonte de tal modo difuso que me faz questionar as fronteiras do mundo e crer que não existe um fim, que posso circular pela esfera como se tudo não fosse uma superfície plana rodeada de abismos para o caos, estou prisioneiro sem que seja certa a causa, sem que tenha a certeza da pena ou da sua duração. e de cada vez que te afastas, de cada vez que pareces querer sucumbir a um qualquer perverso plano de mascarada piedade, foras tu capaz de tal misericórdia, de cada vez que ao longe te vejo a desparecer de costas como se vê um pôr do sol, eu não consigo deixar de pensar que não é livre que quero estar. e então oiço interminavelmente as músicas que nas sanzalas mais primaveris se entoam. e sei, sei que, roçando o absurdo, quero continuar a sentir o toque caloroso destes grilhões que me acorrentam.

"Name" e "Slide", dos Goo Goo Dolls

2011-12-19T08:56:00.001Z

2011-12-06T22:17:00.002Z

Quero-te tanto. Sim, a ti!

(in)confidência

2011-12-06T21:18:00.005Z

in confidência digo que:

há uma linha que vai para lá do meu campo de visão e que temo cruzar. e temo-o porque do outro lado podem estar as mais luxuriantes e admiráveis pradarias, mas porque pode também estar o abismo para o qual me sinto sempre a caminhar. o pior é que, sendo um abismo, nem por isso deixa de exercer sobre mim um fascínio e uma atracção tão tentadora que não sei se as minhas pernas se manterão firmes na beira do precipício.

temo-me mais que a tudo o resto. há sempre um ser indomável que me habita e que tem uma propensão para a bipolaridade que pode degenerar em auto destruição. e esse risco é tão constante, tão grande, que o meu instinto me surge sempre como um pacote suspeito que há que, à cautela, destruir de forma controlada para que não leve tudo pelos ares.

daí o baque mudo que, sem ser visível, interjeciona o temor na primeira linha deste meu acto in confidente.

"Champagne Supernova", dos Oasis

2011-12-05T20:58:00.001Z

2011-12-05T16:50:00.008Z

Que olhar é esse que timidamente lhe prende a atenção, que toque é esse que lhe custa largar e que lhe eriça o sentimento de adorada insegurança? Que temperamento é esse que o encanta, que riso é esse que na sua inconveniência cai certeiro descontado em encantamento? Que é isso que o intriga, essa incompatibilidade concertante, esse secreto volver ao gustosíssimo pomo que, semeado por Éris, é com a ajuda de Eros colhido e é com o encanto e sedução da espada saboreado?

Que ansioso desconforto da dúvida é este que o assola, que dúvida é esta que o atormenta? É em jeito de fusão, confundido que está, entre esperança, medo, desconfiança, embaraço e entusiasmo, que encara este estado seu. Na confusão do seu ser, procura fundir tudo para que possa concluir, mas resiste-lhe a massa heterogénea de sentimentos.

A pergunta que tanto faz parece-lhe uma resposta em si mesma, pela sua insistência, mas já não confia em si. Mais uma vez espera que a resposta lhe surja berrando para ser atendida. Mal sabe que entretanto pode perder doces suspiros, insuspeitos, na sua discrição.

2011-11-21T21:11:00.004Z

I DON'T WANT TO
Be on the wrong side of the fall,
Right as it may seem,
Exciting as it may be,
As if the anxiousness,
Kindly put out in both our lives,
Yours being the gentlest of them both,
Ought to confirm such madness,
Urging so deeply throughout my veins,
Raging its way out,
Hearing of no such thing as sense,
Engaging nothing but the moment,
Aspiring for so little,
Relying on the impetuousness of it all.
The risk is huge, and the cautiousness nearly vain.

2011-11-15T18:04:00.004Z

És tu, descalça, que percorres o corredor de mansinho? És tu que te passeias, enquanto neste primeiro quase sono procuro esquecer o relampejar do dia? Serás tu que, nessa mansidão, procuras passar despercebida? É que não sei se te procure para te implorar que me deixes retomar a calma do meu sono, se te sussurre baixinho que te venhas aninhar aqui, longe do mundo, onde a escuridão, minha suprema companheira, me dá o abrigo do silêncio. E enquanto fecho os olhos para me perder na minha indecisa e inerte tábua de salvação, qual colchão forrado de medos que é este meu pouso, sinto-te caminhando de arco e flecha em mãos, qual divindade dos bosques, e não sei se me emboscas, se vens, ao acaso, dar conforto à tua presa. É sempre com receio que abro as janelas ao mundo e vejo que o teu irmão, no seu carro celeste, porta já a luz que vigia os teus passos. Mas é enquanto a presença da lua te encobre que és mais temerária e, neste corredor meu da presença disforme do desconserto, é quando mais confortas esta receosa vítima dos deuses.

"Midnight City", dos M83

2011-09-15T21:40:00.001+01:00

Mais uma música perfeita para a banda sonora de uma noitada (mais) no escritório.

2011-09-12T15:28:00.005+01:00

pois que é verdade que tenho tido medo dos silêncios, de mim próprio, de me escutar e de me encontrar. pois que é verdade que tenho tido medo de mim, que não é senão um medo do futuro e do que esse desconhecido não tão distante, mas profundamente assustador mistério, que o meu caminho representa. pois que é verdade que há um ditadorzinho que quer estar sempre no controlo de tudo, até de mim próprio, e que esse pequeno terror até pára sempre nos mesmos lugares que o seu siamês prisioneiro. pois que é verdade que a cobardia me leva a procurar refúgio constante dos fantasmas do futuro, e que é nada mais que teatro este ar de auto-domínio e de satisfação. pois que é verdade que não me resigno na resignação, e que sempre há essa luta do crescer com a dor do desprezo pela acomodação que já não distingo se farsada se ancorada.

oh! pois que é verdade que por vezes me distancio tanto de mim próprio que és melhor indagadora da minha irrazoabilidade obcecadamente logilicizante que eu próprio, porque é verdade que estou perdido e que consegues sempre ser mais farol que este ser corrompido pelo cansaço, pelo engano, pelo medo e pela dúvida.

e pois que é verdade que, quando penso sobre isso, até sei o que responder quando algures na confusão de uma mente mal acomodada e mal insatisfeita sempre se segue ao está tudo bem? um silêncio duro e um ... está mesmo? não parece...

"Wonderwall", dos Oasis, e cover, por Ryan Adams

2011-09-12T15:18:00.003+01:00

O contentamento

2011-07-26T21:45:00.002+01:00

Mais uma vez aqui estou. Neste espaço que, como carapaça da qual não posso sair, se tornou já quase a minha casa. Aqui, rodeado dos confortos das secretárias, computadores e telefones, permaneço neste leve e agradável serão. Serão mais uns minutos apenas, vou esprerando. Ou desesperando. Na verdade sei bem que enganar-me assim não resolve. Nas verdade sei bem que tenho sempre medo de resolver as coisas, porque só a ameaça do desconhecido, da incerteza, é suficientemente assustadora para me impedir de encontrar outra solução. Estou feliz, aqui. Aqui onde respirar fica quase esquecido por ter de vir depois do correr do temporizador que dá razão à facturação. Sim, como é bom preocupar-me com o lucro..., de outros, que sejam. Quanto não lucro eu com isto? Tudo o que foi preocupação se torna apenas miragem distante, porque assim estou protegido de tudo o que na vida das pessoas as vai atormentando mais regularmente: o contacto interpessoal. Isso é uma procupação das pessoas: aqui a peça da engrenagem tem coisas bem mais importantes com que se preocupar e vai lendo, vai escrevendo, dizendo o que de melhor há, que é opinar e defender por dinheiro e não por razão.

"Holocene", dos Bon Iver

2011-07-26T00:09:00.000+01:00

"Hazelton", de Justin Vernon

2011-07-25T23:30:00.003+01:00

Como tento ser alguém... e como me sinto mais ninguém que nunca.

Desengana-te, ó punhado de pó feito gente

2011-07-06T22:40:00.004+01:00

Ele, que se quer ser livre em tudo. Ele, que ambiciona ser senhor de si mesmo e do seu destino. Ele, que quer esquecer-se do mundo e fechar-se na sua teia galáctica para poder escancarar a janela da sua visão. Ele, que brada aos céus que existe, que está aqui, e que é em plenitude naquilo que há de mais genuíno, que é ser Ele próprio. Ele... é uma fraude, porque trabalha ingloriamente até às quinhentas que nem um escravo, abdicando de quase tudo (das suas identidade e dignidade, até) por um punhado de nada, escutando Tachaikovsky, Dvorak, Grieg, Mahler e Chopin até mais não para se iludir na sua vã existência, comendo bolachas de água e sal para enganar a barriga e não desfalecer de cansaço.

Constação do óbvio

2011-07-06T22:28:00.000+01:00

O mundo é injusto e as pessoas são ingratas.

Da busca feita vã pesquisazinha

2011-05-27T20:44:00.006+01:00

Por vezes uma visão, um cheiro ou um som basta, e o tempo pára: e que bom que é perceber que ainda Sou!
Na corrida citadina há sempre tanto que fazer que o tempo não se dá à vida, escapando-se por entre vãs tarefas (oh!, se vãs não são!). E eu, este eu pequenino, perdido e escondido em alguma página recôndida da googlada desta hora? E eu, este e ... u fugidio que perde a consciência de si próprio e do mundo, este mundo pequenino perdido em caracteres que se lêm nas entrinspirações? Onde? Quando? quem?...
Quem quer saber de si, e de si no mundo, tem de se largar dos afazeres do mundo e perder-se das coisas mundanas, para Se Perder no Mundo. E, se as engranagens do relógio continuam a girar e o tempo não pára, talvez valha a pena quebrá-lo e perder(-me) para (me) poder encontrar.

Dor

2011-05-27T20:39:00.000+01:00

C’est d’or mes chères, c’est DOR!

2011-02-10T15:28:00.003Z

Quando o sufoco é tal que até respirar dói, quando tudo lhe é de tal forma indiferente que entra em modo automático, quando tudo se parece com as grades de um cárcere, quando o grito do Ipiranga fica preso no peito e um leve gemido pleita por dar pelo nome de berro, quando a auto comiseração é apenas mais um operário que grita e é morto a sangue frio frente ao palácio imperial de Inverno da treva da minh'ausência'de'mim'para'mim'mesmo'e'do'comgo'próprio'pr'ó'mundo'cão'q'um'laivo'de'louca'genialidade'fez'questão'de'criar, então espera por uma Luz, ou luz que seja. E não tarda, não tarda a reentrar na cegueira e a redecair no buraco de onde só tão arduamente conseguiu escalar, grão a grão, a parede disforme da merda que o circunda para procurar um Luz, ou luz, que não há. E com as mãos escorregadias, gelatinosas e martirizadas dos dejectos de um mundo que parece concentrar a sua fonte fecal por cima da sua cabeça, procura olhar o caminho que o espera para uma nova tentativa, mas não vê no escuro, não vê, não consegue! Desiste, acomoda-se, e como não é de clichés de esperança que o corpo se alimenta, toma um pouco da merda de que é o centro e come. Quando cheio por dentro do que o rodeia tenta descansar, adormece de si mais um pouco, sem esperança, ainda, e quase que deseja que o cheiro nauseabundo do mundo lhe consuma os pulmões, porque a alma, essa já lhe surge como um reflexo da única luz que o cerca: a luz negra e cegante do poço da desesperança.

Ano novo.

2011-01-05T15:57:00.002Z

Ano novo e as mesmas cacas. Talvez apenas recicladas.

"Fields,Shorelines and Hunters", dos M83

2010-10-20T19:33:00.001+01:00

Apenas um estado de espírito.

Queda presa

2010-10-11T21:05:00.002+01:00

Quedo-me na queda do dia para um dia. Quedo-me na queda de mim para o Manuel Bruschy Martins. Quedo-me na queda da fé para a esperança, e da esperança para a acomodação e da acomodação para... bem, sabem, para a perda de mim. Porque este dia é só mais um dia; porque Eu sou apenas uma pessoa que trabalha e convive, cuja essência não se revela, cujos momentos não são de vivência, mas de sobrevivência (palavra mais absurda: não será a sobrevivência uma autêntica sobvivência?); porque não tenho tempo e vontade de crer com todas as forças do meu ser, porque me acomodo, porque sentado deste trono terreno que é a cadeira à secretária a perspectiva do Mundo é um ecrã povoado de pixeis onde muito há para ver, mas pouco que me permita aí estando, estar sendo.

Visito o meu blog na esperança de me revisitar, mas é já tarde, não na hora, mas na rotina, e estou perdido de mim. O Mundo é, aqui e agora, não o lugar onde sou, mas um lugar onde estou.

Oh!, que eu ainda exista, é tão certo quanto hoje não ser ontem, mas que eu não saiba de mim, porque o labirinto que na vida vou criando é tão grande que me distancia enormemente daquilo que coloquei por trás de barreiras verdes como sebes, mas inertes e avassaladoras para o caminho, é apenas resultado de ontem não ser hoje, e de amanhã não ser mais que uma vaga promessa de replay.

Talvez um dia...

2010-10-06T16:29:00.005+01:00

Talvez um dia eu passe a gostar mais do meu trabalho. Talvez um dia eu bata com a porta. Talvez um dia eu pegue numa mochila e parta sabe Deus para onde, para me descobrir. Talvez um dia eu deixe de ser (mais uma) engrenagem das máquinas do capitalismo e me dedique a causas em que acredite. Talvez um dia eu te vá procurar e deixe de esperar que me caias do céu. Talvez um dia a chuva caia e a minha preocupação não seja o trânsito. Talvez um dia eu deixe de ser um desarrumado mental. Talvez um dia eu saiba o que quero. Talvez um dia eu faça o que quero. Talvez um dia arrisque e aja despreocupadamente com a X, a Y, a Z e demais pessoas necessárias revelando interesse (talvez assim te encontre). Talvez um dia diga à minha mãe o quanto gosto dela. Talvez um dia diga ao meu pai o quanto o respeito. Talvez um dia diga aos meus irmãos tudo o que me ajudaria ter ouvido. Talvez um dia eu diga a certas pessoas para irem à fava. Talvez um dia eu faça longos pedidos de desculpas. Talvez um dia eu me esqueça do que é um computador. Talvez um dia eu leia apenas literatura. Talvez um dia eu escreva a sério, em vez de andar a brincar aos posts. Talvez um dia deixe de ser velho em corpo novo e seja novo em corpo velho. Talvez um dia me possa sentir a voar nos meus sapatapos e não me arraste. E talvez, só TALVEZ, um dia eu ganhe coragem.

"Heart Skipped a Beat", dos The Xx

2010-09-13T15:14:00.003+01:00

da busca de ti I

2010-09-13T14:32:00.004+01:00

E tentar encontrar-me, sabendo-me ainda desesperado por te encontrar e por te ter. Farejo-me o rasto, mas perco-me, distraído pelo odor intenso e ainda tão confuso de ti. Dou por mim seguindo as brisas, na esperança de que alguma me leve até ti e, sem rumo certo, sabendo apenas que te tento alcançar sem saber do teu paradeiro, sem saber quem és, sem me surgires como o cheiro nítido de uma rosa ou de uma camélia, mas antes como uma mistura indistinta, embora indiscreta na sua incognitude, sem saber, sem ver, sem ouvir, sem cheirar, eu sei-me já entrado na escuridão da noite perscrutando o céu estrelado à procura de alguma orientação até ti. E é neste estado que espero que a noite me traga de volta o sono que levaste contigo para essa terra de nenhures onde o mundo te camufla e te esconde de mim.

2010-07-15T14:53:00.018+01:00

.......................................dias que passam e nada muda.
................vezes e vezes sem conta a mesma desilusão.
.de orgulho, sempre pouco.
......................de compreensão, quase nada.
.......................................perco-me da essência deste quase nada.
..............escassa esperança que me custa alimentar.
................................ela não morre, porém.
......morresse antes, e tudo seria apenas o mórbido silêncio do arrependimento.

2010-07-15T12:51:00.004+01:00

A noite. Longa. Silenciosa. No gemido de uma acutilante calma jaz o grito do ipiranga de um ser que se vê no espelho como um belo adormecido. Ele é calmo, é cortês, é bem parecido. É inteligente, sorri com todo o encanto da simpatia e é, profissionalmente, bem conseguido. Tem-se a si como um promissor investimento, mas é ainda inóquo. Juram-lhe que tudo renderá, que a espera renderá. Mas na pressa de um retorno, na insatisfação da vigia, os juros não rendem, Ainda.

(é com pontos - finais ou interlocutórios - que dá de si, a si, essa pausa.)

Cada ponto é ainda uma espera. E com cada ponto ele espera pôr toda a impaciência em espera. Mais: ele espera vencer-se, não de cansaço, mas de paz. É o que lhe apraz e pronto. .r.... Que se engane, ainda. .r.... Que se iluda, já. .r.... Pudera ele esvair-se na noite como um som que ninguém escuta nos seus sonos e nenhuma inepta insónia traria de volta ao mundo o ser que seria tão-somente o ruído sem sombra nem bagagem de uma noite fresca. E esse ruído seria, na humilde pequenez do desconhecimento do mundo, um fim em si mesmo. E os outros sons, os que ecoam nalgum campo de squash craniano que ele quis esquecer de revisitar, sem sucesso, seriam apenas o pó que uns sacodem da capota e que outros comem porque nada mais lhes pára na boca. É do sonho, o que ameaça chegar mas que .r...., sempre pode virar pesadelo, que ele tem medo. Não que o afaste das terras-do-nunca (do nunca mais é real, diria), porque ele é no sonho. É no sonho que ele se encontra e que ele se constrói.

Ele é um sonhador, e sonha tão completamente que até sonha que é dor, a dor que deveras sente.

Tu?

2010-07-12T11:08:00.004+01:00

Estou preso a uma ideia, a um fantasma que não se corporiza. Quero soltar-me deste desejo que me consome por não cumprido, que se força à realização e que se quebra num caco. Que, em desespero, me quebra. Em desespero espero, ainda como sempre, esperando não mais esperar. E na espera, há um vulto, vestido de ti, que me acena do longínquo amanhã, incerto.

(h)ora(s) (que) são

2010-07-09T14:18:00.007+01:00

horas que nascem, horas que morrem, horas que passam. hora das coisas que cansam, ora das coisas que doem, hora das coisas que matam.
ora aqui, ora ali, ora acoli, ora acolá. ora, nesta hora ele ora, ora agora, ora já.
ora ainda, ainda é hora. hora após hora, ora, ele ora.
ora a toda hora, ora chora, ora ora para não chorar mais agora. ora são, ora triste, e neste momento resiste à hora de agora e por ora ele ora, sem demora.

2010-06-11T19:41:00.004+01:00

Trabalha. Faz. Dá de si. Dá por um preço. Dá gratuitamente. Espera receber e quase morre da espera. Exausta-se-lhe o dia e descansar é tudo quanto quer. Mas descansar é tudo quanto não consegue, porque não há paz. Perdeu-se. Perdeu-se e não sabe mais de si quando a porta se fecha atrás de si e se dá conta que mais um dia se foi, com ele uma semana, com esta um mês e com este último um ano. Dá-se conta de que há um vazio durante o dia proporcional à cidade cheia de gente e de que quando a noite chega o vazio equivale à solidão com a qual se depara no confronto com a consciência. Tem medo do espelho: o espelho é o quebrar da ilusão que é estar frente às gentes com as quais se cruza lançando sorrisos, qual protagonista, realizador e argumentista da própria vida. Tem vergonha do escuro, porque no escuro as vozes que lhe gritam por de dentro da pele ganham a força de bestas. E pede. Pede perdão. Pede esperança. Pede que o ajudem a trepar e a tapar o buraco em que se encontra. Pede, por fim, que o sono vença a batalha do desassossego.

E no dia seguinte, mal disfarçando as olheiras, reencena, reinterpreta e reescreve.

E, bem assim, ...

2010-04-22T18:29:00.003+01:00

Pergunto-me se estou bem assim. Assim, assim. Procuro-te enquanto te espero, assim. Espero procurar-te e procuro esperar-te. E enquanto assim espero, enquanto nada és, és tudo. Porque de tudo és ainda nada. E de quanto preciso, isso o tens. De quanto o tens, disso preciso. Do que és, isso o busco e do que buscas, isso o sou. E é por isso que, assim, a distância do tempo de hoje para o tempo de ti é tudo quanto virás a ser quando a distância do tempo de ti para o tempo de hoje nada for.

Assim, assim

2010-04-22T15:35:00.004+01:00

Nem sim, nem não. Assim, assim. Assim a resposta certa à pergunta «Tudo bem?». Assim mo questionam; e a resposta que lhes não importa, não sendo esta, pouco os incomoda. De pouco serve ser essa ou outra, porque em verdade, em verdade vos digo, é só mais uma frase da praxe, como a resposta lançada é só mais um dos automatismos assimilados. Que mais responder? É assim. Que mais perguntar? Melhor será assim. Que mais ouvir em resposta, senão assim, assim como quem meio ouve, já ouvido que estava o que esperava ouvir e mais que não fosse ouvido por mais se não querer gastar com mera convenção vã. E que mais querer, quando é assim, quando o fácil se assimila e se dá a mostrar ao mundo em todo o seu esplendor de ovo dourado e sem vida? Porquê querer alcançar mais, esperar mais de mim, do mundo? Porque sou assim. Assim, assim de diabrete, de anjinho, de salvador e de salvo, de alegre e de melancólico, de esforçado e de calão. Assim? Sim, assim, assim.

2010-02-04T11:32:00.003Z

Nada como a tristeza dá mais razão de ser à obra de um artista. Ela é a musa inspiradora suprema e mais sublime. Não que não haja grande riqueza na alegria, na felicidade. Há-la, porventura, em maior escala, mas o gozo dos momentos alegres dá-nos mais ânimo e vontade de viver, de experienciar, de ser, em essência. No sofrimento não correm pernas, sorrisos ou empreitadas, mas corre a pena pela alma. Corre a pena quando não correm as lágrimas, as zangas, os desvarios ou os simples amuos. Mas como prefiro o correr da tinta, ou o correr de teclas, à dor extrema da angústia vivida na primeira pessoa, é num terceiro ser, o do escritor que me mim vive, que tudo corre e em que, por fim,. tudo repousa, para que nas minhas pernas restem forças para me erguer e continuar a caminhar, corajosamente.

Um pouco de arte, por favor, um pouco de arte

2010-02-01T15:14:00.005Z

Um pouco de arte, por favor, um pouco de arte.

Eu no meu carro, enquanto a minha mente divaga

Quero fugir de mim, daqui, do tempo. Quero pensar, sentir e ser mais que um corpo preso no tempo, preso pela gravidade, gravitando em torno de mim, girando pelas ruas, metido no meio de todos, sozinho sem contar com nenhum(a) roteiro (ajuda, companhia)

Na solidão de uma noite escura e quase fria

Quero um guião, para dele escapar. Ir para além do que me é oferecido, mas ter um ponto de partida, uma referência: uma página, um acorde, um tom de verde perdido na palete, um minuto da bobine, uma coreografia que não esta modernice divina do vai-se vendo enquanto se segue, uma textura mais que o ar,

Que me bate no rosto e me fustiga o agora e me traz um cheiro a sonhos, entrando de manso pela janela aberta, seguindo a alta rotação, acompanhando o motor

Um flash,

Never back, but forward, as the road

Um sorriso, fingido meu, nas expressões de um elenco

De coisas pelas quais passo, mas às quais não me apego. Só sigo, pela estrada

"Da vida..." seria um bom título para uma crónica, não fosse A vida.

E eu aqui. E eu ali há pouco. Só sigo. Só guio.

Um pouco de guerra mais nesta batalha. É um batalhão de estados que me toma. Uma tempestade mental para me permitir a paz do reencontro comigo mesmo no cuidar das mazelas. Quero-o. Tenho-o porque o quero. Quero-o porque tenho esta mente voraz que não pára, não quer parar, quer-me consumir a mim mesmo, a MIM, até que as cinzas restantes mais não sejam que uma ténue mistura de mim nalgo que espero ser uma semente da minha essência, prontas para fertilizar a minha marca no Caos. Sim, é no caos que nasce a luz, é no caos que nasce o cosmos. É aí que nasço, aí de onde quero fugir, até aos primórdios da essência.

Passo as luzes, passo as casas. Não passo por elas. Passo-as. Ultrapasso-as, como se não mais fossem parte da paisagem que contemplando vou, mas da estrada.

É loucura.. É loucura?

Sou eu!

algures em agosto

2010-01-22T10:33:00.003Z

Um pôr-do-sol abrasado pelo canto de grilos, uma juventude repleta de incertezas longínquas e uma pausa reconfortante do mundo num momento de isolamento querido, numa cidade distante dos dias comuns. Férias das próprias férias, da família, dos amigos, dos estranhos e desconhecidos. Antes de o mundo voltar à carga ganho tempo para mim mesmo e reconquisto fronteiras onde me governar, que a batalha ainda me surge longa e antes dos augúrios de Setembro há que recuperar as forças. Aqui. Eu. O futuro suspenso. Presente, só o presente.

"You've Got The Love", de Florence & The Machine, The Xx Remix

2010-01-18T14:38:00.002Z

quase meio ano depois de...

2010-01-04T15:05:00.002Z

...
Dias
e
Mais dias
,
Eu
e
O Dia
-a-dia
Consumindo
os
Meus passos
os
Meus gestos
os
Meus momentos
e
Eu
no
Dia
-a-dia
Passando
e
Procurando Estar
e
Ser
e
Deixar
de
Mim
algo
Mais
que
Marcas
no
Chão
que
Piso
mas
Descurando
a
Introespecção
a
Reflexão
a
Partilha
e
A Escrita
.

Hoje volto a escrever para não deixar escapar este meu espaço de intro-expansão.

2009-08-30T15:56:00.002+01:00

Demarco a minha sensibilidade para a escrita nestas curtas linhas dactilografadas e marginadas, como quem demarca as suas alegrias e tristezas com os contornos do corpo, retendo em si o que seu é. Guardo-me o que recebi; o que criei; o que amei e abominei; o que é meu, o que sou eu, EU, neste espaço inviolável que é o meu espírito; e esse guardo no meu corpo e retenho-me para que me me não fuja, soltando apenas os sorrisos e lamentos que ao mundo cabe ver, quisera ainda que se me não transpirassem pelos poros algumas lágrimas, alguns risos e alguns gritos que me envolvem numa mal-cheirosa aura de "mim para mim", revelado ao mundo num "ele para nós" que não é eu nem EU. Pois EU que me quero eu para ti e para todos os demais assim me declaro confirmada a sentença divina de aprisionamento a esta carne, pele e ossos... Assim declaro a minha firme vontade de me guardar comigo e para mim , de todos menos do Altíssimo. Assim declaro que com o corpo hão-de viver, mas não morrer, as duas letras por que principiam És e Único. Assim constato que serão estas as barreiras, de dentro para fora e de fora para dentro, pelos tempos dos tempos; assim até que o fim destes meus tempos leve ao repouso deste meu corpo pelos irremediáveis tempos em que a terra o consumirá; assim até que EU não seja mais que um som que corre com o vento por cima de um eu esquecido.

2009-05-21T00:58:00.004+01:00

aqui é onde me não espero, hoje... aqui é onde me não tenho, me não vejo... aqui não, porque não tenho lugar. o meu lugar não é de um corpo, nem que seja um corpo de dados na www. tudo é uma passagem. esta alma ocupada pede desculpa àqueles que a visitam, porque por aqui se não pára. por aí se não deixam palavras, se não as que o vento leva, se não as que o mar engole, se não as que os meus esquecem, senão as que o tempo tolhe. por cá não há tempo, por cá há demasiada substância, muito que aproveitar; porque a essência estará sempre lá, mesmo quando os ossos ficarem despidos e o tempo estéril.

2008-12-10T21:17:00.002Z

Sabendo que são teus os passos que ecoam na minha mente, tímidos, sem querer dar teu nome ao corpo que se move, mas não conseguindo esconder o som de orvalho sobre pétalas, espero que passem. Não passam. Espero que fiquem, então, comigo, os teus passos, porque eras tu quem ficaria. Não ficas. Espero que vão, porque o seu som abafa o dos meus pensamentos. Não vão. E ficas, meia tu, tomando-me, lentamente, enquanto tomo um olhar em volta e me vejo só. Não estás aqui, mas não pareces querer partir deste sítio onde ainda não quiseste chegar, que sou eu. Aninho-te, porque quero que me habites confortavelmente, mas guardo espaço para o resto de ti, que resiste em chegar.

(eu sei onde, lá onde és tudo quanto me ocupa, mas para quando?)

2008-11-18T22:02:00.003Z

Tempo para escrever, quem o tem?
Espaço para sentir, onde o há?
Não para mim, sei eu bem,
Nem aqui, nem além,
Nem para já!

e

a
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n
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p
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r
t
a

às possibilidades de eu o viver.

Um ano na blogosfera

2008-10-01T19:55:00.002+01:00

Hoje O toque de Midas faz um ano! Há um ano que aqui deixo escritas as linhas que não consigo nem quero reter. Não são muitas. Não são maravilhosas. Não são o melhor de mim. Nem sou eu. Deixo-me meu, do meu Criador e dos meus. Mas deixo-me a mim, naquilo que me é dado a partilhar na escrita, na medida em que a graça de Deus que em mim habita, feita humilde escritor ocasional, me permite criar, reflectindo os sopros de vida que a pena expira e o computador envia para um mundo virtual onde às vezes tudo é mais real que no palco do quotidiano.

Tenho de agradecer a todos os que me visitam. Não é por cada um de vós que aqui escrevo, não. É uma vontade, algo egoísta na escrita que é minha, algo dada na medida em que a partilho com os que aqui queiram ler, que se renova apenas porque sei ser lido.

2008-09-29T23:40:00.000+01:00

Escrever, só porque. Buscar-me, só porque. Não conseguir, só porque.

Passos

2008-08-29T14:48:00.003+01:00

Andando nos meus pés gastos,
Oiço o barulho dos meus passos.
Não há beijos, nem abraços,
Nem gritos, nem estardalhaços,
Nem choros, nem embaraços,
Nem pós reluzentes, nem ouros baços,
Nem tempos, nem espaços,
Só há:
Passos
.

Para onde caminham os meus pés,
Correndo de lés a lés,
Meu mar, suas marés,
Meu vento, soprando "Quem és?",
Minhas ideias e suas rés,
Minha terra, que contamina com chaminés
Meu céu, que Deus fez,
Um passo para cada um dos porquês,
E depois todos de uma vez,
Fundidos numa estranha grés?

Oleiro de mim, em poesia,
Amasso a grés, molhada e fria,
Aperto, espremendo a agonia,
Perco as formas da alegria,
E deixo a mente vazia.
Não há espanto ou euforia,
Não há virtude ou atonia,
Há movimento em sintonia,
E a cada passo:
Leve sinfonia.

2008-07-27T22:30:00.008+01:00

Querer partilhar-me em palavras menos ocas que essa tua tacanha mente, sabendo-te cego, descobrindo-te surdo. Antes fosses também mudo.

Só posso respeitar quem me possa respeitar.

tu:

parado
aí
ignorante

Mare clausum

2008-07-01T15:23:00.004+01:00

Sentado num penedo,
Com o mar revolto a meus pés,
Deixo correr o medo,
Em mim, de lés a lés.

O sol desce apressado,
Na sua dança mortal,
Mas o meu fado,
Esse afigura-se igual.

O vento ruge,
Enquanto fico assim,
E porque o tempo urge,
O mar chora por mim.

Verde-desespero

2008-06-30T15:10:00.003+01:00

Criou raízes no medo e não soube como fugir enquanto uma paz podre se apoderava de si. A paz que é o aceitar contestativo. A negra espera que vive até ao verificar da não concretização de vãs esperanças. No meio de tudo isto foi árvore, árvore seca cujo rigor do Inverno sombrio e do Verão escaldante não deixaram gerar frutos. Há coisas que já não teme: sabe que nunca será cortada para lenha, porque a sua madeira, carcomida pelos bichos do horror que é a certeza do amanhã imóvel, não terá proveito. Espera tombar. Entretanto os pássaros cantam, lá longe, não sabendo que a fome de uma manhã maravilhosa os consumirá. Num futuro não distante a manhã não chegará para eles, e o tronco estéril ainda estará lá.

Cansaço

2008-06-24T15:36:00.003+01:00

O vento fustigando as memórias de quem já não espera por não que o túmulo que é a sua cama.

Correr os olhos pelas páginas, virá-las e saber-se que o céu limpo chama pelo mar, chama pelo campo, chamando sempre para longe da sala onde uma lâmpada aponta para montanhas de conhecimento que uma mente ignorante procura (re)conhecer. Aí, onde labirintos de tinta confundem olhos já habituados a estas maratonas, no repúdio da monotonia pede-se por mais (mais de diferente).

Ao deitar o corpo sobre o colchão não há como entortar o Direito e nem Faulkner consegue afastar o turbilhão de ideias (idiotices?) que por aqui crescem como ervas daninhas, sem que consiga envenená-las com uma qualquer humana banalidade.

Punhado de areia

2008-05-15T14:35:00.003+01:00

Num punhado de areia deixo a minha vida. Cada grão conta uma história. Cada um pertenceu a uma rocha que com o passar dos dias se desgastou, mas que deixou parte de si. A sua dureza foi agredida pela força do bater da água e do vento, pela experiências pessoais que para trás ficam. São finos, insignificantes como cada momento que se desvanece ao ir-se. É só um punhado numa vasta praia, como os meus curtos 20 anos numa imensidão de anos vividos por inúmeras pessoas diferentes. Tem uma textura algo áspera, algo sedosa, como a vida: dura, mas maravilhosa. Escapa-se pelos dedos e dissolve-se no areal, como eu, na multidão. Mas muitos ficam agarrados à pele, como muitas experiências ficam para sempre agarradas a mim. Marcam a diferença, como eu consigo fazer em tantas alturas. Não são só grãos de areia que agora atiro ao mar, para que os engula. Sou eu o que lanço à eternidade, o que entrego às forças do destino, porque não sou mais do que parte de algo maior. E isso não me enfraquece ou desvaloriza: dignifica-me.

2008-05-13T16:14:00.001+01:00

Nos dias que correm a vida tem gosto a café, porque é a única maneira de percorrer tudo o que há para fazer nas curtas 168 horas que uma semana tem.

"Hold Still", de David Fonseca e Rita Redshoes

2008-04-14T23:45:00.002+01:00

Esta é para a minha cara cara metade, onde quer que ela esteja.

2008-04-03T09:30:00.002+01:00

Quem corre por gosto também se cansa, simplesmente tem muita vontade de continuar a corrida.

Nada de muito (ou muito de nada?)

2008-03-27T16:49:00.002Z

Nada por ora,
Nada agora,
Nada me aflora.

Muito poder,
Nada querer,
Nada fazer.

Muito pedir,
Muito por vir,
Nada para rir.

Muito esperar,
Muito rezar,
Muito a faltar.

Vida aos soluços

2008-03-26T23:02:00.012Z

tic-tac, tic-tac
eu
tic-tac, tic-tac
aqui
tic-tac, tic-tac
.
tic-tac, tic-tac
presença inconstante
tic-tac, tic-tac
de mim
tic-tac, tic-tac
ainda e sempre
tic-tac, tic-tac
buscando a minha constância
tic-tac, tic-tac
.

tic-tac, tic-tac
ding-dong seis vezes
tic-tac, tic-tac
digamos, é
tic-tac, tic-tac
meio-dia
tic-tac, tic-tac
mais dois minutos, vá
tic-tac, tic-tac
e mais um minuto, já
tic-tac, tic-tac
.
tic-tac, tic-tac
ahhh
tic-tac, tic-tac

tic-tac, tic-tac
ahhhahhh

tic-tac, tic-tac

!
tic-tac, tic-tac
[ ]
tic-tac, tic-tac
soluço
tic-tac, tic-tac
no tempo

tic-tac, tic-tac

.
tic-tac, tic-tac
é como vou vivendo:
tic-tac, tic-tac
aos soluços
tic-tac, tic-tac
porque não consigo
tic-tac, tic-tac
ter tempo para me achar
tic-tac, tic-tac
sorrir
tic-tac, tic-tac
descansar
tic-tac, tic-tac
chorar
tic-tac, tic-tac
.
tic-tac, tic-tac
de tanto me perder
tic-tac, tic-tac
o mundo perde também
tic-tac, tic-tac
o seu sentido
tic-tac, tic-tac
e parece
tic-tac, tic-tac
de pernas para o ar
tic-tac, tic-tac

tic-tac, tic-tac
STOP !
E o barulho ensurdecedor do tempo não cessante, o que me falta, faz-me doer os pés.

Encontros em mim

2008-03-03T16:31:00.004Z

Hoje há um verdadeiro sorriso em mim, que não consigo esconder de mim próprio. Não o revelo ao Mundo porque é meu. Não, não é mais um rasgar da alma num rasgar de lábios. É uma intimidade feliz em que me deixo estar, grato por ser. Estou em constantes guerras pensativas e hoje, como sempre, elas permanecem porque penso e porque sou, em consequência. Mas hoje as guerras corporizadas em estímulos cerebrais não têm a força dilacerante do passar apressado dos dias. Há paz neste espaço imóvel e inconstante onde me encontro. É uma paz activa, que se vai desenvolvendo ao ritmo construtivo dos apelos e respostas de mim a mim próprio. Há um grito de dor que ecoa ao longe e uma mão, talvez minha, que se estende a essa voz disforme que pertence à morte dos ontens e ao chamar mortífero dos amanhãs. Escuto esse grito. Oiço um pingar vaporizado. Liquefaço o medo para que corra sem bloqueios pelas minhas veias. Condenso a gratidão de estar vivo, de ser. Entrego-me às vontades do Mundo crendo que, não um dia, mas que em cada dia, farei de mim um instrumento de mudança e construção. É uma vontade divina que apreendo e minha torno, que se corporiza pelo meu agir.

"Breath Me", de Sia Furler

2008-02-29T10:38:00.002Z

Ei-los

2008-02-19T19:20:00.005Z

Em passo apressado
Há um desesperado
Que se sente cansado.
Não, não é enfado,
Está martirizado, chagado.

No meio do correrio
Há uma mulher ao frio
Com ar pouco sadio.
Ao olhar, um arrepio,
Um protesto, que silencio.

Em grande pasmaceira
Há um pobre da asneira
Que, com grande bebedeira,
Sonha com o calor da lareira
Enquanto jaz no passeio, à beira.

No meio de um bar
Há um tipo dançar,
Que se sente a viajar,
Não porque vá mudar, melhorar,
Mas pelo que acabou de tomar, ou sninfar.

Em velocidade alucinante
Há um doido ao volante
Que guia, errante,
Frente ao destino, avante!,
Sem tempo, o viajante.

No meio do oratório
Há um sehor, de ar finório,
Que muito dá no oferetório,
Mas que quer, do Senhor, não falatório,
Antes respotas, em reportório.

Em escrita, como terapia,
Há um rapaz que, com energia,
Muito vai expondo, de forma algo fria,
Mas cuja mente, um pouco doentia,
Procura, loucamente, o calor da magia.

Visão Nocturna

2008-02-08T12:24:00.000Z

É de noite que tenta achar os trilhos que a ofuscante luz do dia escondeu na penumbra. De noite: não aquela que vai desde o pôr ao nascer do sol, mas a que vai da cegueira da consciência da busca à clarividência da perturbação do desencontro com a calma. Tenta acalmar-se de todas as maneiras: pelos prazeres, pelas ausências de sentidos, pelas negações de sentimentos, pelas dores, pelos chamamentos surdos, pelas surdinas de discussões teoréticas inacabadas nas constatações que já foram de Sócrates ou Popper da incaceitabilidade de uma verdade pela Verdade. Verdade: tenta! Remexe-se em braçadas triunfais para respirar por entre areias movediças e enterra-se. Pára. Respira areia. Cospe. Arranha. Sossega os movimentos e os pensamentos na esperança de ar puro. Salva-se pela martirização da lembrança de uma longa inspiração de um ar que nunca sentiu. Nada é puro. Contamina as ideias que tentam fugir de si mesmas e procura encontrar uma saída. Não pode abrir os olhos: vai doer. Mas dói sempre, até o ar é venenoso. «Pensa!». Ganha forças sabe Deus onde, desconfiando ele que é na memória do ar fresco. Está quente: é o reboliço. Quieta-se. Arrefece a insónia. Desfaz-se da areia que o rodeia. Respira um pouco. Tosse. Concentra-se no som da sua tosse e doem-lhe os brônquios. E sente. E tosse. E rasga os sonhos inspirando. E inspira medos rasgando. E expira, incontrolado, sufocando a constância do veneno gasoso que é a sua presença algures. Explode-lhe uma veia, algures, e inunda-se do sangue que dilui a sua ausência. Toca-se e sabe-se desfeito. Abre os olhos para contemplar as chamas frias que lhe envolvem o corpo. Não é isso que vê. Desaparece a consciência de si e está escuro, muito escuro. As pupilas dilatam enquanto a cadência da respiração decresce. Finalmente consegue ver. Já não se mexe. Já não pensa. Não respira o tal ar puro, consumindo, inconscientemente, o único ar que conhece. Vê tanta coisa... mas nada lhe flui para o cérebro da consciência, porque as ideias se perderam. Quando acordar de nada se lembrará e um pássaro cantará as alegrias da manhã antes de um tiro o calar e fazer chegar aos ouvidos do noctívago a alvorada.
Está desperto e olha o massacre da noite da ruína. Quando começa a pensar sente a dor dos mecanismos enferrujados que roçam uns nos outros e sabe-se aí, nesse espaço que se estende até onde a vista alcança. Mas só até aí, nada mais pode ver.

Lugares da minha infância

2008-01-31T16:08:00.000Z

O meu lugar de clausura de eleição: Biblioteca Municipal de Cascais - Casa da Horta. O tormento que a sorte me elegeu: Direito Comercial. Cansaço ao meio-dia, ainda não a meio dia de estudo. Decido-me por uma pausa antes de almoço, para passear e arejar a cabeça. No encontro com a fome impõe-se a pausa para o almoço. No pós-almoço digiro as pausas anteriores, neste momento de escrita. A vida, a minha vida, faz-se de pausas. Vivo mais, sou mais, nessas, nestas pausas, quer-me parecer. Os outros momentos são os derradeiros intervalos de que não escapo.

Vagueio, ainda, por lá, pela infância. O contacto com a criança que já não sou faz-se pelas memórias, mas é mais real quando algo físico interpenetra este reviver. Deixo os livros e saio a porta. Subo pelas pequenas ruas da velha vila e descubro a saudade, mais esquecida que os lugares. Não há nada de especial na maior parte dos lugares em que passo que não a saudade perdida nas pressas. São pequenas, as ruas, apertadas. Eu era pequeno, também. Hoje descubro que a vida feita nas ruas e avenidas principais não tem o mesmo encanto. A pequenez dos espaços, que traz a estranha sensação de conforto, não tem o assombro da Av. da Liberdade, mas tem a bondade do Largo da Misericórdia. Tenho mais horizontes, mais lugares onde estar, mas falta-me a protecção do aperto maternal e a segurança da brincadeira com o pai, ao Domingo à tarde. Continuam presentes, os meus pais, protectores, amando-me, mas o Manuel já não é o miúdo de outrora, e agora É, em si mesmo... sim, dá-se aos outros e recebe (d)os outros, mas no pasmo da descoberta do ser há muito de assustador. Na independência ainda estou (in)dependência e pelas minhas viagens ainda vou caindo, esfolando os joelhos, mas já não peço por auxílio. Sou forte, «sou grande!». Não é ironia, isto que digo. Sou forte porque me enfrento, e ao Mundo, sabendo-me Eu, amando-me Eu, amando ser Eu. Mas eu canso-me. E eu sei que a cura dos meus desassossegos está em mim. E eu procuro a cura dos meus desassossegos na minha alegria e na minha dor e no que o(e os) que me rodeia(m) é(e são) em mim, bem como em tudo o que sou no(e nos) que me rodeia(m).

Eu sei. Sei porque, vagueando por aí, o procuro. Porque o encontro quando paro.

Caminho. Este é o caminho do dia de hoje, não o de um dia da minha infância, mas há entrecruzamentos. Subo até à Igreja dos Navegantes, sempre fechada, desde que me lembro. Lá dentro há-de estar o Deus que muitos enclausuraram com o desuso do edifício, mas o meu está cá fora; melhor: está em todo o lado. A falta de uma oração mais prolongada leva-me até à Igreja da Freguesia. Fechada, também. Sinais dos tempos: nem a casa de Deus está imune às pilhagens. Sigo. Passando pela Casa Sommer, volto a entrar no Parque da Gandarinha (ainda cá estava, à espera que o revisitasse). Para trás fica a minha antiga creche, a "Zé Luís", como para trás estão os tempos em que por lá brincava (brincava... a doçura desta palavra, tenho-a como algo estranho, distante, como o Sol que nos surpreende com o seu calor a cada manhã). Passeio pelo Parque: ia lá quase todos os dias, com os outros meninos e meninas da creche (por onde andarão?). O lago, os patos, os pavões, o cheiro da relva, as pedras gastas pelo passar das pessoas, que as marcam mais que o tempo, o Museu Condes Castro Guimarães e o mar, com a marina, ao fundo, tudo sorvido a passo de passeio, em longos bafos, longas inspirações, longas expirações, longas expiações. Expio os males que me sucumbem com o passar das horas e passo, minutos depois, o portão, para a rua. Desço a Av. D. Carlos I, olho a Cidadela, olho a Baía, o Estoril, ao longe, o Estoril-Sol em entulho cósmico, pronto a ser uma supernova área de apartamentos de luxo. Que luxo poder aqui estar! e invade-me a felicidade desta pausa por que ansiava, não desde que comecei o estudo, mas desde que nasci (ou antes-?), como todas as pausas futuras que ainda, já, anseio. Seguindo para casa da minha tia-avó, verdadeira avó materna, passo pela Docapesca. Cheira a peixe e sinto-me grato por da Praia dos Pescadores ainda partirem, hoje, barcos para a faina. Restam-me uns poucos metros de contacto com o passado, de vivência do presente. A minha tia espera-me à porta. Um beijo. O almoço.

Agora há um intervalo que vou preencher com a enfastiante leitura do desassossego doutrinal. (Não!!) Há Direito (!), eu que o estude. Por ora, que pare a pena e a criança que vá brincar para o jardim, que há trabalho a fazer.

"No Such Thing", de John Mayer

2008-01-30T12:18:00.000Z

Contra o encerramento do D. Estefânia

2008-01-22T09:27:00.000Z

Caríssimos,

Vão a http://www.petitiononline.com/hde2007 e lutem contra o encerramento do Hospital D. Estefânia. Não custa assinar a petição, nem passar a palavra.
«Não é por mim, é por elas» (pelas crianças).

Não resisto a transcrever o e-mail de uma amiga através do qual soube da petição:

«Olá,
É claro que isto está no seguimento lógico das últimas conquistas do progresso em Portugal, se os podemos matar, para quê tratá-los? Depois fazem-se novos que aí é que está o gozo, até porque crianças doentes dão muito trabalho, despesa e problemas e os adultos têm que poder fazer o que quiserem com a sua vida. Mas já sabem o que eu penso desta lógica, por isso venho juntar mais uma pedrada nesta intifada (onde privados de outras armas como a justiça ou a responsabilidade, nos vemos constantemente reduzidos às pedradas da indignação e da reclamação) contra quem quer atacar os mais pequenos e os mais fracos em vez de, como é obrigação dos mais fortes, os defender. E passo para ti a escolha de atirar ou não esta pedra.
Bjs. Luisa
PS. desculpem o tom amargo mas há coisas que me ultrapassam largamente.»

o meu dia

2008-01-18T20:53:00.000Z

De manhã: respiro a paisagem antes de entrar no comboio.

De tarde: monto o meu cavalo de batalha. Não evito a queda. Nódoas negras.

À noite: café com amigos que há que recuperar desta semana (e das outras que ficaram para trás; e das outras que tenho pela frente; e daquelas em que não era vivo, mas que ainda me pesam como uma herança jacente a uma família desagregada; e daquelas em que já estarei morto porque o peso da minha ausência, ou a ausência desse peso, no esquecimento, têm um travo amargo).

De madrugada: Dormir e não sonhar (por favor!!, às tantas acho que já não aguento, que estou a entrar em overload).

Agoriosamente, nesta ágora

2008-01-17T16:13:00.000Z

Não se vêem mercadores, políticos ou homens de negócios nesta ágora (uma das que hoje se encontram em Cascaes: estão dispersas pela vila, como as gentes). Pergunto-me se se trata de um fenómeno de agorafobia colectivo, mas cedo percebo que é a chuva, que me molha o rosto e o banco em que me sento, que afasta as pessoas. Tento respirar o momento no meio desta chuva miúda. Custa respirar o momento nesta teia de tempos em que me procuro encontrar. Não sofro de agórofobia, mas custa-me encontrar um espaço, um segundo que seja, para mim, agora. Agora há muita coisa que tenho para fazer. Agora, agora que tento, por segundos, não ficar em segundo no confronto do ser com o fazer.

2008-01-14T08:46:00.000Z

- O que é que fizeste de especial hoje?
- Nada. Foi um dia banal... e soube-me bem.
- Mas tu costumas fugir da banalidade!
- Hoje não fugi, por isso foi extraordinário.

"Morning Yearning", de Ben Harper

2008-01-06T10:52:00.000Z

Anoiteceu

2008-01-03T11:25:00.000Z

Anoiteceu. O céu escuro abate-se sobre mim. Dele irradia uma luz quase imperceptível. Não provoca queimaduras, cancro de pele ou dores de cabeça, como o Sol. Também não aquece. Não é a luz fria dos candeeiros de rua, aqueles que iluminam as "mulheres da vida", os "sem-abrigo" abrigados em jornais e cartão, ou de que se escondem os bandidos, os amantes secretos ou as almas desgostosas que sninfam do pó a que querem regressar, esse que os leva ao início dos tempos, que é tempo nenhum. A luz do céu nocturno é morna. Amornece. Aquece desesperos findados (ou antes interrompidos, esses quotidianos assassinos que quotidianamente chegam ao fim "por volta das 20h00"), arrefece as tensões quentes da pressão de um céu com demasiada claridade para esconderijos, arrefece os sorrisos do atendedor de balcão, da velhota que passeia o cão moribundo no jardim, da dona de casa que toma chá e vai buscar os miúdos ao colégio, do mendigo que maldiz os que lhe dão esmola ao virar costas, porque é injusto que, tendo, lhe dêem tão pouco.
Morno. Baloiço neste ir e não ir. Fico. Mas baloiço. É por isso que às vezes fico zonzo, tenho náuseas. Baloiço. Se não for a parte alguma, pelo menos vou-me mexendo, vou tomando balanço para dar o próximo salto (e não escondo o medo de cair).

Meias-noites

2008-01-02T10:58:00.000Z

É meia-noite, hora da morte do dia,
O corpo repousa, na cama meia quente,
Falta o sono, dói a colcha, meia fria,
Espero o adormecer (Morfeu vem de repente!).

«Por quem me tomas, Desatino?».
Desvario de eras, aqui, no quarto.
«Não me tomes, não é destino!»,
«Não o queres, diz antes». Parto.

Lá fora, as estrelas brilham,
A lua canta, em sonolência.
Cá dentro, os pés frios tremelicam,
As ideias desvanecem-se, feitas dormência.

Durmo, cabeça sobre o travesseiro,
Um ombro sobre o colchão, outro solto,
Carregando, ainda, o peso do mundo inteiro,
Mas agora durmo, sem sonhos (logo volto).

A celebração do Natal segundo S. Lucas (Lc 2, 10-19)

2007-12-25T11:32:00.000Z

Mas o anjo disse aos pastores: «Não tenhais medo! Eu anuncio-vos a Boa Notícia, que será uma grande alegria para todo o povo: hoje, na cidade de David, nasceu-vos um Salvador, que é o Messias, o Senhor. Isto vos servirá de sinal: encontrareis um recém-nascido, envolto envolto em faixas e deitado numa manjedoura». De repente, juntou-se ao anjo uma grande multidão de anjos. Cantavam louvores a Deus, dizendo: «Glória a Deus nas alturas e paz na terra aos homens por Ele amados».

Quando os anjos se afastaram, voltando para o céu, os pastores combinaram entre si: «Vamos a Belém ver esse acontecimento que o Senhor nos revelou». Foram, então, à pressa, e encontraram Maria e José e o Recém-nascido deitado na manjedoura. Tendo-O visto, contaram o que o anjo lhes anunciara sobre o Menino. E todos os que ouviam os pastores ficavam maravilhados com aquilo que contavam. Maria, porém, conservava todos estes factos e meditações sobre eles no seu coração.

Palavra da Salvação!

Inquietude

2007-12-21T18:54:00.000Z

Inquietação no zumbir estremecido
De um sol que se põe para lá do olhar,
Por trás de nuvens escondido (e perdido),
Movendo-se em apeneias que, no breu, se ignoram, ao tocar [o mar.

Queira Deus que a paz da morte incontestada
De mais um dia, um só,
Se espalhe, pela trombeta pelo tempo tocada,
Às guerras de que, na alegria in controlada, ninguém tem dó.

(Luz da Lua, onde tocas?
Que desgraças iluminas,
Que pensamentos convocas?
Será ao toque da manhã que mais fascinas?)

Desintegro o espaço ao meu redor,
De mim, feito plenitude
De medos, de temor,
Aqui, in quietude.

Hoje

2007-12-13T15:59:00.000Z

De onde vêm as sobras de mim? De onde me chega o canto de augúrio do amanhecer à luz fria de Inverno? O beijo de uma guitarra que me chega lá de longe, de tempos imemoriais, condensados nesta informação digitalizada, formato mp3, atira-me contra a verdade do encontrar-me aqui, agora!. Hoje. O sufoco que me chega pelos dedos quando viro a página (não a página) atrai-me como atrai o osso rançoso o cão vadio. E quero cada página, para a negar. Nego o que leio por obrigações por mim impostas, saindo para a mentira do estar morto enquanto maquinalmente vivo. O desgosto de uma hora passada nisto: no empreendimento. Estudo, no caso. E a certeza de que me construo nesta leitura, de que me cultivo e construo o meu futuro, e que não me acalma. Porque me adoça a vida a amargura dos dias errantes em certas certezas que me dão como certas na certamente conveniente assunção da vida em comunidade. Comummente assimilada a agridoce desventura do amar a banalidade no ser mais (ainda mais). Hoje. Sempre tive em mim o encanto do saber tudo ignorar, designorando-te, verdade suprema que é ser nada, porque sempre construí(n)do sobre esta areia movediça que deixa escapar olhos, mãos, boca, cabelos desalinhados e pés alinhados para a derradeira marcha, no ir sendo (sem saber do ser) mais, MAIS, para, até ao descontentamento do ainda não chegar, me recomeçar de onde me deixei (útero materno de memórias vãs, ainda na eternidade dos ontens). Hoje.

2007-12-13T09:13:00.001Z

Sentir-me
Óptimo

e, ainda assim, ter medo do escuro nos entretantos

Sandra Marques - Parabéns!

2007-12-09T23:25:00.000Z

Seguras na pena da vida e escreves,
Antes que a tinta se esvaia.
Num sorriso celebras a existência
Do hoje,
Recomeçado aos 20;
Anos que são em ti. Que são teus.

Teu é também o grande
beijinho que te deixo.

"At Last the Secret is Out", de Carla Bruni, vídeo de Francesco Meneghini

2007-12-05T22:52:00.001Z

Pudera eu seguir o roteiro de "carrascos" deste Mundo...

2007-12-05T15:34:00.000Z

Gostaria de partir por esse Mundo fora à descoberta de novos quotidianos, talvez assassinos, mas diferentes. Se a diferença é uma riqueza e a morte dos dias uma constante, então que seja assassinado com novidade. Que cada carrasco seja novo e que saiba eu olhá-lo nos olhos e reconhecer a dignidade do seu papel.
No fundo, as nossas vidas são como folhas que vão sendo escritas. Escrevemos a nossa história, mas nunca ditamos a pontuação. Surgem pontos finais onde não os queríamos, vírgulas que não nos indicam como prosseguir a frase e, por vezes, as contruções frásicas tornam-se tão incompreensíveis que as julgamos absurdas. São linhas e palavras nossas, porém. Impossível esquivarmo-nos aos carrascos.

Ditou o fim deste parágrafo do meu dia o carrasco tempo, sob a forma de ponteiros do relógio. Até mais ver, até mais ler, até mais escrever!

Nevoeiro em Lisboa

2007-12-05T15:23:00.000Z

O vento frio acaricia-me o pescoço mal escondido, enquanto olho o rio e as gaivotas. A cara, essa nunca a consigo esconder e dissolve-se no ar envolvente, húmido, como os olhos. A água está escura, mas não tão negra como os espíritos que esvoaçam sem rumo, ora porque nada se lhes afigura como objectivo, ora porque os seus objectivos se lhes revelam pretensões repetidamente irrealizadas. A ponte continua o seu rugido constante, mas não se atreve a dar a cara, escondida pelo nevoeiro. O "Voyeger of the Seas" traz mais gente à cidade. Mas esses ir-se-ão, com o navio, partindo para longe destes assassínios quotidianos, ao encontro de outros.

Apaziguamentos da "plebe" docente

2007-12-05T15:11:00.000Z

A arena estava pronta: canetas, códigos e folhas de ponto. O burburinho dos corredores subterrâneos cessou por ordem vinda da tribuna imperial. O gládio durou o tempo de um já!/!?. Perfeita hecatombe. Chacina intelectual no escarnecer/estremecer da verificação da inferioridade dos seres que se sentam fora do estrado. Foi ontem, será amanhã e será na semana que vem. Viva o respeito! Vivam as oportunidades de avaliação justas! Viva tudo isso, mas o que eu vivo é a realidade de métodos de avaliação que não são construídos para os avaliandos. Leva-me a pensar que os objectivos não são avaliar quem estuda, pelo menos não sempre, mas manter a segregagação de classes. Sende plebe, ou escravos de uma condição irresoluta, vós, que de cives nada tendes.

Chilrear desalmado

2007-12-04T00:09:00.000Z

Na melodia do rouxinol flui o som da manhã enrouquecida por murmúrios vacilantes, por suspiros de amantes, por desesperos confessados a almofadas feitas esponjas.

Hoje em dia já ninguém ouve a melodia do rouxinol...

Gaivota que não pescou, mas mordeu o isco

2007-11-28T11:46:00.000Z

A desgraça da noite: longa demais no estar abandonado a assaltos sombrios, curta demais para descansar. Deixa-me na companhia de fantasmas. Não são fantasmas que atormentem este mundo, mas o meu mundo, só, quais private poltergeists. Enquanto me vão buhando pelas costas provocam-me sobressaltos que me impedem de dormir decentemente.
Depois deparo-me com o primeiro fantasma da vida diária de todos nós. Assume formas diferentes, em momentos diferenciados, mas hoje chamei-lhe "8 da manhã, hora de te levantares e te pores a andar daqui para fora (vai!, vai e sai por essa porta ao encontro do abandono dos dias, feitos dia 28 de Novembro, dia de seres o mesmo de sempre, mais um ao encontro do teu dominus, o ser para sabe-se-lá-o-quê enquanto te perdes pelas fugas de fumo nas chaminés das fábricas de sonhos mecânicos, sempre defeituosos, quebrados), despacha-te, não comas, tens análises ao sangue para fazer (não chegasse a fome da alma vêm agora impôr-me a fome do corpo), rápido, hoje é dia de Mercado, sabes que encontrar lugar para o carro vai ser um inferno, ah!, e tens muito que estudar antes de te enfiares no comboio para apresentares o trabalho de Direito da União Europeia sobre o princípio do primado do direito comunitário (pergunto-me se esta jurisprudência não será tão absurda como a do Tribunal da Santa Fortuna), talvez consigas arranjar tempo depois para almoçar convenientemente". Tem um nome grande este fantasma, não tem? Agora imaginem enfrentá-lo. Não conseguem. Claro! Têm os vossos fantasmas para enfrentar, que também não quereria encarar. Este fantasma é meu na medida em que se me manifesta, ainda que seja omnipresente. E superamo-lo, com as coisas mais simples.
Passou uma gaivota pelo banco de praia em que estava e levou parte do peso deste fantasma para longe de mim. Comem lixo, esses bichos. Que me levem este lixo, então, para alto-mar, ou para o raio-que-o-parta, que ele não pertence aqui. Eu não como lixo, sou pessoa. E sou mais que esses fantasmas vagantes.

lua cheia

2007-11-27T23:50:00.000Z

No outro dia virei uma esquina e dei de caras com a lua. cheia. luminosa. magnificente. próxima da terra, como se ameaçasse chocar contra o planeta e destruir a vida como a conhecemos. Era Domingo. Fez-me pensar na hóstia, que já não tomo há muito tempo. Demasiado tempo.
Quis dar de caras com o corpo de Cristo. Cheio (de vida). Luminoso. Magnificente. Entre nós, destruindo a vida como a conhecemos para nos afastar da morte do caminhar sem quê, para nos mostrar a verdadeira Vida.

"Ningém ouve, ninguém vê. Porquê?"

2007-11-16T20:28:00.000Z

Da minha amiga Marta Hipólito. Uma verdadeira cineasta em formação. Um vídeo curto, com uma forte mensagem. Vale a pena ver. Valerá também a pena votar nele, já que está a concurso no Festival de Microfilmes (http://microfilmes.sapo.pt/).

Parabéns pelo vídeo Mão, como pelos outros dois!

"Boa Sorte (Good Luck)", de Vanessa da Mata e Ben Harper

2007-11-16T11:29:00.000Z

"v" de cansaço

2007-11-15T00:39:00.000Z

O medo de falhar. Sempre presente. Tudo uma mariquice: é ao que se resume. Não sou um falhado, um derrotado: sou dos que vencem! Ou aspiro a...
A vitória, in(a)spiro-a. Obrigam-me a tal. Há um quadrado sem ventilação a que chamam Mundo. Por lá há pessoas, pessoas, mais pessoas. O ar não se compõe de N2, O2 ou CO2, mas de Miséria, Sucesso e Apatia. Todos correm ao mesmo, sob pena de asfixia. Nos entretantos sucede sabe-Deus-o-quê, sucedendo sabe-Deus-quem, sucedendo-se sabemos-todos-que-o-mesmo.
Inspiro. Dilatam-se-me as narinas, depois os brônquios, ao passar deste bálsamo. E «sinto-me bem». Boa educação. Saber dizer as frases-chave: «sinto-me bem». Não me sinto. Só o bálsamo.

medo: não me falhas

2007-11-15T00:07:00.000Z

«E se eu falhar?», penso. A psicologia diz-me que este pensamento causa sofrimento por antecipação e em nada me ajuda na realização dos meus projectos. É, porém, uma questão legítima. A linha entre o realismo e o derrotismo é muito ténue.
Sinto-me sob uma enorme pressão. Não se trata do peso do ar, saturado de toxinas; não se trata do peso das pessoas que se empurram contra mim, imundas, nos transportes; não se trata do peso dos livros que me acompanham nos meus passeios diários, entre bibliotecas, aulas e salas de estudo; não se trata do peso do meu irmão de 11 anos, que já deixou de ser criança de colo, ou do de 16, que é maior que eu; não se trata do peso da mochila e de todo o material que levo para as actividades escutistas; não se trata do peso dos desabafos entre amigos; não se trata do peso da Bíblia, a que recorro, pelo menos, aos Domingos. São apenas lascas na minha cruz, que é encimada pela inscrição : «Faz o teu hoje, faz-te no teu hoje». O peso da escolha, esse, é constante.

Marta Hipólito - Parabéns!

2007-11-09T23:06:00.001Z

Sentimo-nos como estrelas, minha Marta. Hoje, se não te sentes estrela, brilhas. Ainda e sempre.
Pus-te na minha constelação de amigos, um dia. Tomaste o teu lugar num espaço uniformemente indefinido e inconstante, a cujas mutações assisto. Não tens órbita; não giras senão sobre ti própria. Mantenho aquele ponto fixo que tanto reluz, qual estrela-guia. É a Mão do ontem. À sua volta surgem novas Mãos. São-me dadas pelo tempo, são Mãos-dadas ao tempo de hoje. E são fascinantes. Não mudam. Acrescentam-se umas às outras. Formam complexos fascinantes, a cada nova aparição. Formam uma sub-constelação que a cada nova adição mais tem para oferecer. Não se torna mais bonita ou menos bonita: torna-se mais rica e, por isso, melhor. Dia 4 somou-se-lhe um dia, que completou 20 anos de existência. Hoje, quando me disseres «Olá!» tudo estará diferente. Mas continuará um «Olá!» cheio de amizade, que me dará uma imensa alegria.
Sorrir-me-ás. Esse sorriso, como todos os que me deste, não integrará a constelação. Será meu. Não guardo os teus sorrisos como memórias do ser, do sermos. Tenho-os, presentes em mim, de cada vez que sou. Agradeço-te por cada sorriso. De cada vez que chorares, lembra-te, será talvez porque deste demasiados sorrisos e os precisas de renovar. O «Obrigado por tudo!» estará pronto para quando voltares a iluminar o teu rosto com essa essência do ser-dando.
(«Todos se riem, banalmente. Sorrir é algo bem mais íntimo, mais genuíno.»).
Quando me abrires a porta, hoje, há só uma coisa que espero: o teu sorriso. Não há nada que o substitua. No momento em que sorris dás-te, como em nenhum outro. Porque aí transcendes-te e fazes com que o Mundo possa ver A Mão.

Encontro do Cenáculo Nacional de 2, 3 e 4 de Novembro de 2007

2007-11-09T01:57:00.000Z

Dias 2, 3 e 4 de Novembro reuniram-se, em Areosa, Viana do Castelo, Caminheiros/Companheiros representantes de várias regiões/núcleos do país (eu representando o Núcleo da Barra).

O Cenáculo Nacional é um marco do Caminheirismo (http://www.cenaculo.cne-escutismo.pt/documentacao/index.html). Orgulho-me de ser escuteiro do CNE e de fazer parte deste sonho. O tema deste ciclo, AMA, esteve presente em todo o encontro: na diversão da boa companhia, no esforço do trabalho conjunto, no sabor especial da oração comunitária.

O tema deste encontro foi: Acreditar. E todos nós acreditámos, mais que antes, nas nossas capacidades, para fazer mais pelo Caminheirismo, para sermos melhores, para tornarmos o mundo um lugar mais aprazível. O vídeo, que faz parte do nosso imaginário, tenta mostrar-nos que só é preciso sonhar e acreditar no sonho, para fazer e ser. Também TU, LEITOR, podes ir mais longe. Atreve-te!

(vídeo - "Eu irei mais longe", do filme da Disney Hércules - em: http://www.youtube.com/watch?v=9wT0upBomi8)

Deram-nos este mimo:

«Obrigado Senhor,
Por nos teres trazido até aqui.
Pedimos a Tua protecção e a Tua ajuda para os próximos dias,
Para que estes sejam de uma verdadeira alegria e de um trabalho produtivo.
Ajuda a IV secção, para que esta nunca deixe de criar Homens Novos
Ajuda cada um de nós aqui presente, para que saiba sempre seguir o melhor caminho.
Ajuda-nos a acreditar cada vez mais em nós e nas nossas capacidades.»

Obrigado. Por tudo.

(Adenda: "De zero a herói", do filme da Disney Hércules

Desespero

2007-11-08T08:47:00.001Z

Adivinho-me nessa tua chegada triunfal.
Chegas e acenas-me, com a ponta dos dedos.
Chegas-te e passas a mão, ao de leve, nas minha costas.
Chegaste: já senti o arrepio da tua passagem.

Sentas-te comigo e fazes-me empalidecer,
Frente a todos: «Que vergonha!», penso.
Este caso é só nosso, «Nosso», segredas-me,
Em jeito de chamamento ardente, na frieza desses lábios.

Beijas-me. Tomas-me. Devoras-me.
Despes-me do tic-taquear do relógio
E levas-me para longe do tempo presente,
Para longe desta cidade, tu: selvagem!

Sentes-me inebriado de ti e regalas-te,
Enquanto neste ardor apaixonado me deixo ir,
Me deixo vir e, depois da lágrima, do grito abafado,
Expludo de mim nessa morte que é o Desespero momentâneo.

Pegas nas tuas coisas e vais-te.
Deixas a porta aberta, a Tristeza segue-se.
A Esperança alcança-me, também, mais tarde.
Mas, na escrita, continuas a amante-musa, tu: Desespero.

"Hand in My Pocket", de Alanis Morissette

2007-11-02T10:26:00.000Z

Fortunas puniendi

2007-10-21T01:38:00.000+01:00

Incompleto. Perpetuamente incompleto. É desumano este vaticínio divino. Gélido, o vento da sorte. Arrepia-me. Faz-me tremer desalmadamente. Faltam-me as forças. O frio da noite que me envolve deita-me por terra.
Esse corpo que me dizem ser o meu jaz no chão imundo deste lamaçal. Jaz na prisão de uma insatisfação ditada por tiranos desígnios. Sem direito a julgamento. Sem justiça.
Ri-se e sorri, quando diz «tudo bem» a quem passa. Ri-se do ridículo da sua posição.
Jaz, rindo. Jaz, sentado à mesa para jantar. Jaz, sentado no comboio, quando vai para as aulas. Jaz, sentado a uma qualquer mesa de trabalho e estudo. Jaz, sentado à conversa no café. Melhor seria que jazesse no banco dos réus, para ser julgado, antes da pena. «Que pena», pensa, pois que as punições vão sendo ditadas pelo azar, qual Tribunal da Santa Fortuna em acção, que não admite a inocência. A idade da inocência já passou, essa sim, em que não havia inquisições fantasma culminando em amputações emocionais. Torturam-no até que não possa mais e, desfigurado, admita: «Sim, não presto!».
Sofre. Sofre antes de ser inquirido, sabendo o que o espera. Sofre, quando é torturado. Sofre com o castigo que lhe é aplicado por ser - humano.
Moribundo, nada lhe resta. Procura reconfortar-se no abraço inconsumado desta morte renascida.

2007-10-18T01:03:00.001+01:00

Escrever é libertador, sabe bem. Muito bem. Mas sentir que não sou lido sabe mal. Muito mal.

Suspenso

2007-10-17T23:58:00.000+01:00

As pressas de uma espera nunca efectuada,
Desilusão na opacidade de tempos passados,
Tempos idos em viagens ao futuro que nunca mais chega.
Oh! Nunca mais chega!

Reboliços de calmaria num passado não distante,
Num presente intocado,
Num futuro abissalmente perto,
Tão perto que desaparece.

Nunca chega, nunca chega esse futuro...
Quando chega tentam os pés prender-se ao passado,
Mas é impossível!
(Sim, quando se levanta o pé para dar o passo
Ele tem de pousar, não pode ficar suspenso no nada).

O passado já não o quer,
O presente não o aceita: ele pertence ao nada.
O futuro, esse, exerce sobre ele uma força irresistível, gravitacional.
Porém, um voador inseguro teme sempre uma má aterragem
(Especialmente quando contava com uma pista maior).

Não há forças que sustentem o pé suspenso indefinidamente:
Quando ele está no ar voltar atrás pode provocar o desequilíbrio.
Só resta seguir. Quer seguir?
Se não quisesse não teria iniciado o passo.
A terra firme do presente é uma ilusão
E a gravidade uma mentira:
Apesar do medo há sempre uma força que o impele a avançar
(Quem diria que pode ser mais assustadora a clareza da terra
[firme
Que o desconhecido do passo em frente,
Mesmo sem saber dos precipícios?).

Não há opção. (Lamenta-se).

(Eu posso voar...)

"Let It Rain", de Amanda Marshall

2007-10-16T00:30:00.000+01:00

Joana Hilário - Parabéns!

2007-10-15T23:11:00.000+01:00

A distância afasta as pessoas, a certeza da pertença mantém-nas unidas.

Parabéns, a ti que me revisitas em sorrisos de ontem, a ti que és sorrisos de hoje, a ti que serás sorrisos nos amanhãs. Esses sorrisos dos amanhãs custam-nos a ver, porque tudo se enevoa, quais lágrimas que enchem o pára-brisas do carro em que seguimos. Lavam, essas lágrimas. Lavam e levam a sujidade, o que não presta. Hoje continuamos, os três. Não nos levam, quando nos lavam, mas eu levo-te comigo, como tu me levas contigo, como levamos a Sandra, que nos leva também. No carro em que seguimos, este é um dos poucos caminhos seguros que temos: a amizade.

2007-10-14T21:59:00.001+01:00

Preciso de sofrer para me deixar ir. Não me digam que sofrer é mau: é necessário! (e inevitável...)

Cara metade

2007-10-14T21:54:00.000+01:00

Cascais, 14 de Outubro de 2007

Cara cara metade,

Procuro-te, desesperadamente. Não te encontro. Sinto-me vazio. Faltas-me, como ar. Sufocas-me, como fumo espesso. É difícil ver, ver-te, saber-te, sentir-te, no meio desta fumaçada. Fumo desesperadamente esta angústia, não para me asfixiar, mas para poder olhar à volta. Fumo-te, sem saber de ti, e fazes-me mal. Matas-me lentamente, como um cancro. És um cancro! Estás dentro de mim, sem que de ti saiba. Vais-me consumindo. Alastras-te sem que consiga saber onde paras. Como parar-te? Destruir-te seria destruir-me.
Estás algures (?). Por tentativa e erro tento descobrir-te. Mais erros que tentativas, parece-me. A cada tentativa destruo partes de mim em que, afinal, ainda não havias tocado. Destruo os sítios em que não estas, projectando a doença que me corrói.
Tento que não me tentes. Tento-me enquanto te vou tentando encontrar para te tentar com esta ânsia minha de ter, de dar, de ser.
Hoje olho à volta e o (teu?) fumo que me envolve é tão negro que duvido que possas existir num lugar tão sombrio. Parece até fazer dissipar os dias de claridade em que me acho capaz de te achar em qualquer lado, pois que a meu lado caminha a beleza. Parece. Na verdade clarifica o facto de nem nem nesses dias por cá andares, ou de ser, também aí, incapaz de te ter.
Odeio-te por não te poder amar. Odeio-me por não amar. Tento amar para não odiar.
Queria que esta carta chegasse a ti, para de ti saber. Queria que (me) lesses. Não sei a tua morada, porém (nem dentro de mim, ou tentaria arrancar-te-me esse pedaço, esse mundo meu, esse eu).
Envio-te estas letras, por mar, afogando-as, por ar, perdendo-as no vento, por terra, desfazendo-as em pó.
Não sei que selo apostar: se esperança, se desespero. Faço o "um-dó-li-tá", jogando-me-te à sorte. Malvado fado. Tem-me mais que tu, o destino. Tem-te também. E permanece o mistério, aquele com que te vestes para sair de casa, aquele com que te envolves para adormecer. Adormeço sempre no mistério, para sentir o teu cheiro.
Será que o carteiro me fará chegar a ti? A incompetência reina por estas paragens. E não pára. Não pára este meu rodopio. Tonto, é como fico. Tonto, é o que sou!
Deixo-me-te na caixa do correio, qual caixa de mistérios e horrores que, de quando em quando, me desvenda mais uma leitura libertadora. Mas prende-me, essa leitura, abolicionista da realidade.

Teu, o meu desgosto. Teu, este desgostoso
Manuel Frederico Silva Bruschy Martins

2007-10-13T00:50:00.001+01:00

Um livro: vidas.
Uma vida: páginas brancas, soltas, algumas rasgadas, rascunhos que se tornam manuscritos definitivos e uma caneta, cuja tinta falha.

M.

2007-10-13T00:33:00.000+01:00

Dóis-me. Dóis-me mais do que me possa queixar. Dóis-me na medida que não foste, dando demais, dóis-me na medida em que fui, não me dando. Dóis.
Dóis-me na medida da tua ausência, feita abraço inconsumado. Dóis-me na medida da tua presença, feita sombra de um ontem, feita ponto distante de um amanhã.
Dóis-me no som desta música que me enche de ti. Dóis-me no correr desta lágrima, no esboçar deste sorriso.
Dóis-me neste nós feito distância. Dóis-me na medida do meu avançar pela estrada. Dóis-me neste contemplar de ti. Dóis-me, por fim, na memória de algo que está longe demais, noutro caminho.

(Escrevi-o a 25 de Setembro de 2007, pensando em nós, já tão eu e tu, então).

Vagabundo

2007-10-11T20:25:00.000+01:00

Na calçada estava descalço.
A luz do sol, o negro da roupa,
O céu limpo, a água que não vem,
Para lavar, para levar.

Mão estendida:
Para quem passa, para os carros.
(Para o céu?).
Gesto raro na sua vulgaridade.
Só, rodeado pela cidade.

Desenquadra-se e desenquadra:
Na sua quietude assiste ao passar do mundo,
A correr, a recuar, talvez,
Caminhando para todo o lado
E para sítio nenhum.
(Talvez para o hoje, que nos tira o ontem,
Que põe em causa o amanhã.)

Só, rejeitado.
O nós e o ele que não têm rumo.
Ou nós sem rumo e ele que não vemos.
(Que não queremos ver?).

Deixamos que ali continue,
Quando não temos nada que deixar;
Deixamo-lo ser deixado,
Deixamos que deixemos,
Mas, no fundo não deixamos os outros,
Nem os outros nos deixam a nós.
O mundo não deixa.

"Nightingale", de Norah Jones

2007-10-10T00:33:00.000+01:00

A música fala por si. A cada um. A cada momento.